Сайт писателя
Андрея Анисимова

— Хорошо. Давайте по порядку. Зачем вы залезли в квартиру Каребина и попортили ему процессор?
— Я не уголовник. Я ученик гуманиста и мудреца Святослава Альфредовича Стерна. Каребин решил измарать его имя, и я должен был это этому помешать. Имя Учителя свято, никто не имеет права его пачкать.
— Выходит, вы застрелили писателя в затылок, чтобы остановить неугодный вам роман? Кстати, вы прочли ту часть романа, которую сперли у меня в электричке?
— Я не открывал эту мерзость.
— А писателя, не зная, о чем он пишет, застрелили?
— Я не стрелял в писателя. И вообще, я в спины и затылки врагам не стреляю. Враг должен знать, кто и за что его казнит. Я не убивал писателя и эту тетку. А компьютер его я размолотил и не жалею.
— В особняке «Издательского дома» найдены отпечатки ваших пальцев.
— Я там был. Тоже хотел испортить ей компьютер, но мне помешали.
— Кто помешал?
— Помешали, и все.
— Давайте еще раз. Я спрашивал, что вы делали в издательстве. Так?
— Так.
— Вы ответили, что и там хотели испортить процессор.
— Да, ответил.
— И вам помешали?
— Да.
— Кто помешал? Мужчина, женщина? Как он или она выглядели?
— Я не помню.
— Вы получите вышку, Павел. Только я начинаю нащупывать хоть какую‑то зацепку, подтверждающую, что вы не врете, и пожалуйста, опять пустота. Вы хоть понимаете, что речь идет о вашей жизни?!
— Это была невероятно толстая баба.
— Керн тебя видела?
— Какая Керн?
— Не важно… Эту толстую бабу, как вы изволили выразиться, зовут Софьей Леонардовной Керн. Так она вас видела?
— Конечно, видела. Встала и пялится. Я еле ее обошел. Весь коридор своей тушей прикрыла.
— Вы проникли в помещение. Давайте все подробно.
— Ну чего подробно? Была суббота. Я думал, что в издательстве никого нет.
Люк я уже знал, потому что накануне забирался на крышу. Влез, зашел в один кабинетик — пусто. Только сумка на столе лежит.
— И шоколадка. Чего краснеете?
— Я не вор. Там в сумке деньги были, я же не тронул, а плитку взял.
— Зачем же вы с таким хорошим воспитанием заглядывали в чужую сумку? Ведь это дурной тон, Соболев.
— Я посмотрел, нет ли там дискеты романа. — Значит, только шоколадку?
— Я машинально ее прихватил. Очень люблю «Аленушку» и вообще шоколад. Мне теперь за этот поступок стыдно. Никогда не воровал. Учитель Стерн завещал, что улыбаться может человек только с чистой совестью. Я виноват перед его памятью.
Но я уже повинился Василию Николасвичу, и он меня простил.
— Это по его приказу ты испортил процессор писателя, залез на чердак издательства и воткнул мне в бок кинжальчик?
— Нет! Нет! Вы подлый тип. Я с вами стал говорить как с человеком, а вы…
— Твой друг уже раскололся. Хочешь послушать его голос?
— Я больше не скажу вам ни слова.
И не сказал. Синицын выключил магнитофон, открыл свой кейс и достал распечатку романа:
— Ты не глупый парень, Соболев. Каребин написал свой роман по документам, которые ему разрешили посмотреть в архиве ФСБ. Этот роман исторический, и любой эпизод в нем не случаен и не выдуман. Прочти его, и после поговорим. Если ты и дальше останешься поклонником этого человека, твое дело. Но с зашоренным глупцом разговаривать трудно.
Парень взглянул Синицыну в глаза и брезгливо, словно гада, взял в руки распечатку.
Оставшись в одиночестве, Синицын прокрутил пленку. Как он и предполагал, долговязый блондин оказался хлюпиком, быстро сдал товарища и своего «отца».
Соболев — совсем другая личность. Не попадись на его пути Абакин, мог бы стать классным парнем. А теперь — тюрьма. Похоже, бывший мошенник сумел круто запудрить мозги своим гимназистам, и они действительно держали его за отца родного. Стерн на небе, а Абакин на земле. Ясно, что Соболев директора не сдаст. Хотя уже и так прокололся, ляпнув, что просил у Абакина прощения. Не стал бы он виниться в своем проступке с шоколадкой, если бы директор не знал, зачем его гимназист попал в издательство. Абакина можно брать по показаниям Крестовского. Обыск у него сделать и тетрадочку с пьесой Каребина прихватить в вещдоки. А Соболев выглядел убедительно. И вполне искренне смутился, уличенный в воровстве сладости. Деньги в сумке Керн видел, но не взял. А если действительно не он убийца? Тогда кто? Хотя слишком многое сходится. Отпечатки, разряд по стрельбе, ножичек…
Озадачило Славу и поведение главной редакторши. Понять, почему она скрыла от следствия встречу с подростком, он не мог. Весьма странно выглядело в новом свете и заявление Керн, что Рачевскую убил ее собственный муж. Размышления молодого следователя прервало начальство.
— Герой, вступил в строй? — настежь распахнув дверь комнаты и наливаясь торжественностью, срифмовал Грушин. Подполковник в кабинеты своих сотрудников заглядывал в исключительных случаях. Видимо, возвращение на службу раненого подчиненного он так и расценил.
— Здравствуйте, Михаил Прохорович, — вскочил со стула Слава.
— Можешь не вставать. Я переживу. Вижу, болит, — разрешил подполковник, заметив, что Слава схватился за бок.
— Ничего, пройдет, — отозвался Синицын.
— Обрадовать тебя пришел. К внеочередному званию дело движется. Ты, Славка, без пяти минут капитан. Бумаги твои на столе министра. А генерал 4 подмахнет. Он молодежь выдвигать любит. — Грушин продолжал пыжиться, ожидая реакции.
— Пока не за что меня поощрять. Следствие еще не закончено, — вместо бурной радости возразил Синицын.
— Ну ты, Славка, и артист! Пальчики у нас. Ребятки в камерах. Чего еще?
Можем направлять дело в суд. Дожми формальности и заканчивай. Выпить нам с тобой, Слава, пора. Ты, говорят, трезвенник, но иногда мужику расслабиться не грех. По себе знаю. Я рад, что в тебе не ошибся. Теперь пойдешь в рост. Есть повод отметить твое выздоровление плюс успешный конец дела. — Грушин довольно потер руки.
— Я, Михаил Прохорович, не пью. И причина вовсе не в моем возрасте, а в убеждениях. Я считаю, что отмечать успехи или заливать горе водкой — признак дикарства. Это туземцы без «огненной воды» не могут, а нам, русским, пора перестать быть дикарями.
— Ну‑ну… Может, ты и прав, но мне отвыкать поздновато. Видно, туземцем и в землю зароют, — не без обиды произнес начальник.
— Я вас, Михаил Прохорович, не имел в виду. Вы водку и не пьете. А пиво с воблой — это скорее гастрономическое пристрастие, чем алкогольная зависимость, — постарался смягчить бестактность Слава.
— И на том спасибо. Ты дело кончай, а как отметить, найдем, — закруглился подполковник и быстро покинул комнату.
Синицын снова уселся за стол. Но думать о работе больше не мог. Снова вспомнилось бледное лицо Лены и ее дрожащие от обиды губы. Он тяжело вздохнул, поднял голову и вздрогнул. На стуле, который освободил Соболев, сидел седой мужчина и смотрел на него темными остановившимися глазами.
— Кто вы? Как вы сюда попали? — почему‑то очень тихо спросил Синицын.
— Меня здесь нет. Это лишь мой образ. Слава потер глаза. Посетитель не исчез, а заговорил:
— Этот мальчик, Соболев, сделал много зла, но он творит зло, веря, что совершает благородные поступки. Он никого не убивал. Убийцу ищите в тексте романа. Там есть его имя.
Странный посетитель медленно поднялся и пошел к двери.
Как он вышел из нее, Слава не заметил. Он выскочил в коридор, спустился к дежурному, пытаясь понять, как этот человек проник в комнату. Но ни дежурный, никто другой из сотрудников райотдела постороннего седого мужчину не видели.
Старший лейтенант вернулся к себе в кабинет и, как лунатик, уселся за стол. Он еще некоторое время оставался в оцепенении, поэтому от телефонного звонка вздрогнул.
— Вячеслав Валерьевич, — прозвучал в трубке женский голос.
Слава сразу вспомнил его обладательницу.
— Здравствуйте, Ирина Николасвна. Что‑нибудь случилось?
— Ничего страшного, ответила Старовцева. — Хотела лишь вам сказать, что Сабсан у меня был и вещицу Каребина забрал. И еще, я договорилась о встрече, о которой вы просили.
— С разведчиком Гришей? обрадовался С лава.
— Да, с ним. В четверг будьте на Кузнецком мосту, возле выставочного зала.
Гриша вас сам найдет. Вашу внешность я ему описала.
— А в какое время? Не весь же четверг мне там околачиваться.
— О времени вам сообщат накануне.
Слава поблагодарил и положил трубку. Затем что‑то вспомнил, судорожно порылся в столе, отыскал телефон Старовцевой и теперь сам набрал ее номер.
— Ирина Николасвна, как выглядит Сабсан? Вы можете его описать?
— Сабсан калека. У него нет рук и он слепец, — ответила Старовцева.
Синицын вынул из дела распечатку «Спаситель мира», поскольку свою отдал Соболеву, поехал домой, заперся в комнате и снова открыл роман Олега Ивановича Каребина. Теперь следователь искал в нем имя убийцы.

* * *

— Он пришел. Он уже в пути, — многозначительно произнес Гувер и взглянул на небо.
У Маши Митчел расширились зрачки, и ее маленький, окрашенный в малиновый цвет ротик раскрылся.
— Я его увижу?! — прошептала она со сладострастным ужасом.
— С одним условием, — тоже шепотом ответил Гувер.
— Все что хотите. Только дайте мне на него взглянуть, — воскликнула Митчел, привлекая своим криком внимание окружающих.
Гувер приложил палец к губам.
— Тише. Это тайна. Вы никому не скажете, что узнали об этом от меня.
Можете говорить, что вам явилось откровение свыше, а меня не упоминайте.